Ahí, donde termina
la alta Alcarria, empieza el pino, hacen cuesta
las viñas, nacen sin esperanza
los centenos; ahí,
donde se oye sobre la piel el canto
de los grajos, está mi pueblo.
(Diego Jesús Jiménez)
ALBALATE, su piel parda esparcida
cucurucho de mies para acarreo,
un temblor de abejorro en zunzuneo
horadando la siesta resumida.
El aire no se anula en sol suicida,
sino que es su templanza, suave oreo,
susurro, voz, gemido y aleteo con
plenitud de la sazón cumplida.
Qué balancín sonoro en el desvelo;
oro en las cuestas, oro requemado,
¡Qué mía fue su aspiración de vuelo!
por águila señera, reposado,
posado en un alcor próximo al cielo,
por la vega y el río va abrazado.
(Mayda Antelo)
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“El desván de mis libros”
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